She had been writing, you see. Travel writing. She had been scribbling: oh, this and that, yes, this and that. She had just finished working on the adventures Marrakech chapter. But there was more. You see, she wrote Moroccan feature stories and some not-so-feature-stories-but-nice-anyway stories. And the editors put up with her quirky writing style. And then they sent her the magazines with her articles, all fresh and new, and smelling like clean in big manila envelopes in the mail.

Uma linha de caligrafia. Um insondável vermelho-terra a traçar um rasto efémero, do indicador ao cotovelo. Qualquer coisa bela ao olho, ainda que aldrabada numa henna menos pura, mais diluída, menos chão, mais solvente. Cinco minutos para rebordar, o tempo que fôr até secar. Pouco importa. Está feito. Aconteceu sobre o nervo mais doce da pele. Tingimentos que agarram uma qualquer parte da alma e do peito ali mesmo, onde menos se espera. Numa ruga de falange, numa dobra à superfície. Tatuagens boas de guardar só enquanto duram.